La sin par librería Opar

 Tantas entradas hablando de la editorial Valdemar, no podía dejar de hacerlo de la librería en la que de forma directa, nunca mejor dicho, en el sentido de sin intermediarios pero también en el sentido de amable y sin doblez, venden en Madrid: la librería Opar.

  Valdemar es una editorial tan singular que su librería no podía serlo menos. Como en el escaneo de su marcapáginas que arriba incluyo dice, está en un segundo piso de la populosa y comercial calle Goya, y es que se trata de un vivienda de ese barrio que en buena medida fue el mío de niño y joven en el que el responsable de la colección de Western de la editorial, Alfredo Lara, despacha todo su catálogo. Verdaderamente es un gustazo hablar con Alfredo de literatura, por su profundo conocimiento de la misma pero también por su cordialidad y naturalidad, nada que ver con otros editores y libreros que conocemos. Es muy recomendable que todo aquél que se haya visto seducido alguna vez por la labor de la editorial Valdemar pase por esta librería, no quedará decepcionado.

Ahora leyendo: "Mares tenebrosos. Una antología de cuentos de terror en el mar", editada por Valdemar

 No cabe duda, la editorial Valdemar se lleva la palma a la hora de los libros que he comprado en los últimos dos o tres años. Ahora me toca este:

  No me cansaré de elogiar la labor de esta gente. Representan la verdadera labor cultural que tiene una editorial: facilitar el acceso a la lectura a miles de personas, con excelentes traducciones y ediciones de autores, muchos de los cuales estaban inéditos en nuestro país. Frente a ellos, también en el mundillo editorial, están aquellas macroempresas que pretenden una situación casi monopolística y que se dedican a publicar lo que saben a ciencia cierta que será negocio, independientemente de que "el producto" tenga calidad o no.

 Las recopilaciones en concreto tienen la virtud de mostrar al lector a un puñado de excelentes escritores y siempre, incluso para los que somos grandes lectores, hay alguno que desconocíamos, con lo cual conseguimos ampliar nuestro ya vasto horizonte literario.

 Este volumen se inicia, tras la presentación y algunos poemas, con un relato escrito a medias entre Barlow y Lovecraft, quizás un relato menor del gran "solitario de Providence", pero sus líneas maestras se adivinan de principio a fin. Como en otras recopilaciones de Valdemar, encontramos autores contemporáneos junto a los grandes maestros (principalmente los escritores anglosajones del XIX), con lo cual se cumple esa función de la que antes hablaba. 

Inciso cinematográfico: "The Boys from Brazil", dirigida por Franklin Schaffner

 Película del año 78 basada en la novela homónima de Ira Levin, protagonizada por Gregory Peck, Laurence Olivier y James Mason.

  La película, por ende la novela, narra un rumor seudocientífico que corrió en tiempos de la Guerra Fría cuando cientos de asesinos nazis vivían protegidos por gobiernos fascistoides (alguno tan cercano como el nuestro), dicho bulo era la supervivencia de Hitler: en algunos casos de carne y hueso y en otros, como es el caso, en descendientes suyos. Concretamente, esos supuestos hijos del asesino habrían sido clonados por el también monstruo nazi Josef Mengele y serían, por tanto, física y psicológicamente iguales a aquel nefasto personaje histórico.

 Desde el punto de vista cinematográfico, la cinta está hecha con grandes cantidades de dinero, que permitió, por ejemplo, que se rodara en Londres, Viena, Pennsylvania y en Paraguay, amén por supuesto de contar con tan honorable elenco. El film es efectista y entretenido, pero por encima de todo no puedo dejar de reconocer el inmenso trabajo de todo un clásico: Laurence Olivier.

  Laurence Olivier está inconmensurable. Ya anciano, encarna al cazanazis Ezra Lieberman (evidente álter ego de Simon Wieshental) imitando su germánico acento inglés y su carácter de anciano tesonero. Los demás: Gregory Peck, James Mason, Lilli Palmer y demás estrellas son francamente buenos, pero es Olivier quien da verdadera credibilidad actoral.

 Ya desde el punto de vista del guión, he de reconocer que es demasiado fantasioso, aunque tiene lejanos visos de verosimilitud, al menos respecto al rumor del que hablaba antes; sin embargo, considero bastante mezquino juntar "churras con merinas", es decir, ficción con realidad en temas tan sensibles como los relacionados con la Segunda Guerra Mundial y el Holocausto.

 Al final de la película hay momentos que, al menos vistos hoy, parecen incluso pueriles de tan fantasiosos que son, especialmente las escenas finales con uno de los supuestos "hitleritos" al final de la vida de Mengele. Por lo demás, es entretenida y curiosa, aunque me temo que un tanto frívola.  

Salón del Cómic de Castilla y León

 El pasado fin de semana fue la "Cómic Con." de Castilla y León, todo un éxito para ser Valladolid y encontrarnos en la actual coyuntura económica.

 No, no es mala cosa que todavía se sigan celebrando estas convenciones.

 Con respecto a la calidad, no tengo muchas otras con las que comparar, pero sí diré que echo mucho en falta la presencia de algunas editoriales. Comprendo que el tamaño de ciudad y la famosa crisis no lo facilita, pero lo cierto es que solo estaba presente Norma, no aparecieron Astiberri, o La cúpula. Con respecto a las tiendas, sí estaban La parada de los cómics y Castilla cómic, que son las dos librerías principales especializadas en cómic de la ciudad, además de alguna más pequeña y dedicada al merchandising. Lo demás eran asociaciones locales y tiendas.

 No conviene quejarse mucho de este tipo de eventos, pues me temo que estén al límite de no celebrarse, únicamente diré que no es lo que yo espero de una "Cómic Con.", está muy bien que los chicos jóvenes se disfracen y hagan su desfile cosplay, así como que esté disponible una amplia gama de merchandising, lo que pasa es que, para mí, el mundo de los cómics está indisolublemente unido a la lectura, de manera que los libros (sean cómics o novela gráfica) son absolutamente imprescindibles y prioritarios... es mi opinión... como siempre contra corriente. 

Releyendo, para poder alentar, a Luis Cernuda

 La general estupidez de la especie humana, su depravación sin fin, su solemne vanidad hace necesario volver a la poesía, considerada esta como último refugio, una vez que todo ha sido conquistado por la mediocridad.

  Si la narrativa me arrastra a mundos más o menos lejanos, me anestesia, me evita sufrimientos sin sentido; la poesía me reconcilia con mi naturaleza humana, me llena de ilusión infantil, permite que mi ajado corazón siga latiendo contra viento y marea.

 Cernuda, un marginado de su época, de su familia, de su mundo, es la excusa perfecta para volver a lo esencial de la vida: los sentimientos. Mientras el mundo lucha por cualquier idiotez, mientras los desparramados egos del insecto humano desperdician sus miserables vidas en satisfacer sus inmensas vanidades, la poesía de Cernuda supone la vuelta a la naturalidad primitiva que trata de vivir sin ofender, sin avasallar.

  No queda casi nada... solo la poesía.

Ahora leyendo: "Crónica de una muerte anunciada", de Gabriel García Márquez

 Ya comenté que Cien años de soledad, que para muchos de mis coetáneos ha sido la novela que más les marcó, no ejerció un intenso influjo en mí. Apreciaba su originalidad, su fuerza narrativa basada en esa extraña descripción mitad realista mitad ensoñación que los críticos llamaron "Realismo mágico", pero no me acababa de llenar. Quizá por ello, del Nobel colombiano solo había leído aquella novela y El coronel no tiene quien le escriba; para ser sincero he de admitir que es probable que tampoco me atrajera por el inmenso caudal de gentes de todo tipo y pelo que hacía elogios desmesurados de su obra, ya se sabe, cuando alguien es admirado por la totalidad de los lectores, a muchos de nosotros nos sale una vena escéptica y distante.

  En Crónica de una muerte anunciada se cae el sobrenombre "mágico", pues es una novela de clarísimo corte realista, una crónica como su título  anuncia. Tanto es así, que es una narración de unas vivencias de juventud del propio García Márquez que incluso llegaron a plantearle algún que otro problema legal en su tiempo. Los temas, al margen del asesinato de Santiago Nasar, acusado de deshonrar a una muchacha casadera, son la imposibilidad de luchar contra el destino ignoto que todos tenemos prefijado; la violenta sociedad en la que vivimos, expresada no solo en el asesinato sino en las tradicionales vidas de todos los personajes; el honor y la apariencia social como motor de esas vidas; y el peso todavía excesivo de las creencias supersticiosas y fetichistas. Con respecto a las formas, la novela usa una prosa rápida, más coloquial que periodística, como algo que en verdad fue parte de la cotidianeidad.

Releído: "Momo" de Michael Ende

 No recuerdo cuándo la leí, supongo que a mis quince o dieciséis años, pero no me supuso un gran impacto emocional, ¿razón? En mi opinión, Momo, como tantos otros libros llamados "literatura infantil y juvenil" deberían sacarse de ese cajón de sastre un tanto infamante para entrar en la literatura general. Cierto es que muchos de ellos presentan una estructura muy sencilla, fácilmente desentrañable para un joven; que los personajes son bastante planos, con escasas complicaciones interiores; y que los finales son siempre muy optimistas y endulzados; pero muchos tienen un trasfondo que los hace muy interesantes para una meditación más madura. Es el caso de Momo.

 En la obra de Ende, realmente solo he leído esta novela y La historia interminable pero parece que poco más es importante, cobra una relevancia notable la reivindicación de la ilusión infantil, con su optimismo, su capacidad de soñar, de imaginar; frente a ello, la mediocridad del día a día, la prosaica cotidianeidad que aporta un tono gris a la existencia representa el lado malvado de sus novelas (quizás esta dualidad bueno-malo es otra de las características de esa literatura juvenil de la que antes hablaba). En Momo los "malos" son los hombres grises, que roban el tiempo a los hombres haciendo que sus vidas sean carentes de alegría y esperanza, haciéndoles avariciosos y amargados; es muy difícil no ver un claro paralelismo entre esos hombres grises y los gobernantes actuales de nuestra sociedad: políticos, banqueros, empresarios... que, lamentablemente, se han erigido en verdaderos ejemplos a seguir por la ciudadanía.

  Frente a ellos, Momo, una niña que no ha perdido esa ilusión infantil, capaz de defender el derecho a "perder el tiempo", a disfrutar con sus amigos y a no crecer nunca. 

 Son, por tanto, temas que afectan a la totalidad de los humanos pensantes (por desgracia no todos) a cualquier edad, y que, en realidad, solo los adultos llegan a comprender totalmente cuando, tristemente, la vida se lo muestra con la crudeza habitual.

Inciso cinematográfico: "Her", dirigida por Spike Jonza

 Una película verdaderamente especial, interesante pero un poco perturbadora por su verosimilitud... El tema es sencillo: las relaciones amorosas en un futuro no muy lejano en el que lo virtual sustituye plenamente a lo real; es, por tanto, una película futurista, pero centrada en los sentimientos.

  Theodore Twombly (Joaquín Phoenix, dudo si poner la tilde sobre la i) es un "escritor" dedicado a la confección de cartas para otros, una suerte de Cyrano de Bergerac moderno que, gracias a su extremada sensibilidad, es capaz de escribir en primera persona como si fuera la esposa que extraña al marido, la abuela que premia al nieto o el hijo que añora a la madre fallecida, un verdadero todoterreno sentimental. Sin embargo, paradojas de la vida, su propia vida sentimental está vacía tras una cercana separación. En estas circunstancias, Theodore recibe un sistema operativo para su ordenador, mucho más interactivo que los que conocemos, ya que todos los comandos son por voz, voz que por supuesto se puede elegir. Pero el sistema operativo es verdaderamente eficaz, ya que se puede decir que tiene vida por sí mismo (misma, es Samantha) e incluso piensa y tiene su propia personalidad. El bueno de Phoenix se acaba enamorando de su propio sistema operativo, pasando por todas las fases por las que una pareja real acaba pasando.

  Podría haber sido rara, jocosa por no decir descaradamente friki (por cierto ese vocablo, tal cual lo he escrito ha sido incorporado a la vigésima tercera edición del diccionario de la RAE), pero no lo es. Es una reflexión sobre los sentimientos que a todo ser humano competen; sobre la difícil conjunción de los mismos con los de la pareja; sobre la perversa rutina que todo lo agosta; el dolor de la separación e incluso sobre los destructivos celos... sí, todo con un sistema operativo. Ya digo que hoy no resulta tan inverosímil, póngase como terrible ejemplo los llamados "hikikomoris" japoneses, esos jóvenes que se aíslan totalmente de su sociedad enganchándose al famoso mundo virtual.

Sociedad de humanos, sociedad de insectos.

 Creo que fue en una novela de Hesse en donde se argumentaba que en la evolución humana encarnada en los seres que alientan actualmente no todos habían llegado a hombre, que algunos habían quedado en pez o rana. Pues bien, quizá sea incluso más extremo: la mayor parte de la sociedad humana ha quedado en insecto. En insectos que no llegan a comprender la trascendencia de sus vidas, que repiten maquinalmente la existencia de sus padres y abuelos, con el sacrosanto nombre de "tradición". Así es, las generaciones se suceden sin que haya importantes cambios más que en los elementos accesorios: la ropa, la alimentación, el transporte... poco más; los principios que rigen la vida de los hombres siguen siendo los mismos hoy, en el siglo XXI, que hace dos o tres siglos, ¡qué desatino!

 Las generaciones de hormigas o termitas se suceden sin fin, en realidad ni saben que existen, se limitan a seguir sus instintos (nuestras tradiciones) para jugar a ese dramático juego que llamamos vida.

 Como las hormigas, nuestros coetáneos viven de forma irreflexiva, banal, sin comprenderse...

Ahora leyendo: "Tess, la de los d'Uberville" de Thomas Hardy

 Leer la llamada "Literatura victoriana" es un bálsamo para estos atribulados ojos, cerebro y corazón. Es como volver al hogar primordial, a "la casa"; después de pasar por tipos como Handke se hace más evidente, si este y casi todos los modernos tienen esa prosa rápida, sin apenas detalles, que lleva a una lectura apresurada y sin reposo, aquellos nos regalan su pomposa (entiéndase en el buen sentido) lentitud como un regalo de los dioses. Y es que leyendo a Dickens, las hermanas Brönte o Thomas Hardy entiendes lo que era el reposado acto de la lectura de aquellos tiempos, no era algo con lo que matar el tiempo sobrante (véase los que leen en el autobús o el metro) o rellenar los huecos que nuestro atareado calendario nos permite, no, leer era una actividad reposada a la vez que apasionante, concienzuda a la par que entretenida y formativa al  tiempo que ociosa. Era, en definitiva, un modo de vida.

  Las novelas de Thomas Hardy entran plenamente en este estilo victoriano del que Dickens es el indiscutible campeón. Uno se los imagina graves, circunspectos, aplicados a su tarea de escribir magnas obras... hasta que los lee (ese es el problema, la cantidad de gente, me refiero a los que leen de verdad, no los que lo dicen, a los que les intimida el tamaño de las novelas y la fama de "ladrillos") y cuando los lee se da uno cuenta de la profunda humanidad que se escondía tras el severo semblante de estos prohombres (y "promujeres" cabría decir). Dickens, Hardy, las Brönte, incluso mi muy odiada George Eliot son escritores que investigan en la cualidad humana por encima de todo, que pintan un fresco con las luchas sociales emprendidas contra viento y marea por los desheredados de su ya finiquitada sociedad.

   Tess la de los d'Uberville es, precisamente, un relato de esos desheredados, en este caso nunca mejor dicho, pues se trata de una familia noble venida a menos que ha de luchar contra lo opuesto, las familias humildes de mercaderes que, enriquecidas, compraban títulos nobiliarios para engrandecer su baja cuna. Una sociedad, en definitiva, despiadada, en la que aquel país, Inglaterra, se convirtió en el mayor imperio del momento, gracias no solo a la explotación de los hombres en sus colonias (esclavitud) sino también en la metrópoli con una inmensa masa de marginados que gastaban sus cortas vidas en enaltecer a Su Graciosa Majestad .